Le foglie di vite contro i mattoni della mia casa
Sono spezzate e come di ruggine.
Foglie morte si raccolgono sotto i pini,
I rami fragili delle siepi di lillà
Si stendono contro le stelle.
E io che cerco di annotare il vuoto del mio cuore
Siedo alla luce di una lampada.
Persino il gatto non vuole stare con me,
Ma preferisce la pioggia
Sotto l'esile riparo di una finestra di cantina.
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