Qui nella valle è freddo, è buio; ci opprime Scirocco
umido, greve; le cose son piene di fango e di nebbia,
grondano i rami di brina, i muri hanno odore di muffa.
Pure, lassù, non la vedi? là dietro quell'albero solo,
s'apre una striscia di cielo, e l'albero gracile oscilla
verso il turchino, perché lontano ha veduto
lungo le prode dei fiumi sovraggiungere la primavera.
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| fotografia P. Reggio |
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