dorme, sogna,
guarda le nuvole erranti.
Son io forse dei giorni beati?
Spiccan le calze bianche
sul verde tenero,
il cielo appena si imporpora.
Che grazia nell'aria!
In fondo passa un vecchino grigio
ricurvo sotto il peso d'un sacco
lacero, tremante, sperduto.
Mi riconosco, son io di cert'ore.
Il cielo si è fatto di pietra.
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